Un estruendo en el horizonte. Dientes apretados, efervescencia nuclear y roca agrietada. Una pizca de polvo de pastilla de un bolsillo lleno de pelusa antes de que llegue: el átomo dividido, la mesa de billar volcada, el vaso de pinta destrozado, la fiebre del valle rompiendo con las nubes mientras la inercia de la vida de pueblo pequeño se ve verdadera y completamente interrumpida. Aquí para salir de Doledrum, vestidos con una camiseta que grita Socialismo y armados con caja de ritmos, sintetizador, pedal y mirada glacial, están Working Men’s Club, y su álbum debut homónimo.
Su colección de canciones homónima es a partes iguales la inquietud del Calder Valley y el crudo acero de Sheffield; guitarras que se enfrentan a ritmos que llenan la pista de baile, sintetizadores que se disfrazan de batería y las demos de dormitorio rasposas y electrizantes de Minsky-Sargeant llevadas a su máximo potencial por la producción afilada pero sensible de Orton.
Destacan el indiferente y existencial ritmo de John Cooper Clarke, centrado en la realización de que sí, incluso el tipo más afortunado del mundo, el mismísimo Bardo de Salford, algún día morirá. Las voces etéreas y las guitarras a lo Orange Juice de White Rooms and People, Cook A Coffee, que es como un número perdido de Joy Division de un universo alternativo, y la frenética y ruidosa A.A.A.A.